* Pohésite *

Cela fait longtemps que ma peau hésite
sur la force de la poésie
et l'inspiration des poètes
qui me retournent à l'état de bête.

Je ne prends pas de piédestal
pour citer ces pieds que j'étale
mais un plaisir particulier
à user de l'art séculier
qui consiste à semer des mots,
les cultiver, mêler les maux,
faire de mes cépages un recueil,
faire que ces pages soient leur cercueil.

Car si un air d'Apollinaire
laisse un parfum de Pauline dans l'air
aussi bien que les vers d'Hugo
sont une Victoire sur Ségo,
car si quand je pense à Violaine
je ne peux que citer Verlaine,
sache que Sullivan m'a peiné
en faisant disparaître Chloé.

Si tous ces Ponges je m'inocule,
je passe l'éponge et n'aime que Bulle.
Qui de Perec ou Mérimée
prit celle qui a Perrine pour ainée?

Je ne plagierai pas Prévert,
lui qui est si près de ses vers,
pour te parler de cette sévère
jolie petite Rousse aux yeux clairs.

Se baladant près de La Fontaine
si mes roucoulades restaient vaines,
j'eus pu déplacer des Montaignes
et même me jeter dans la Seine.

Tous ces poètes, vivants ou morts,
fragiles comme le Rimbaud Warrior,
subissent la torsion tortionnaire
d'une tension à 100 000 Voltaire.
Ils sont cloîtrés dans l'enceinte mate
de ce modeste Chateaubriand,
conscients que leur échec est mat
quand La Bruyère est trop bruyant.

Mais fier de leurs proses ou leurs vers,
de leurs amours si littéraires,
de ces flots d'encre, de ces Flauberts,
que ces passions coulent en rivière,
je Boileau de ce fleuve sacré
qui lie l'amour et le poème,
Queneau illusions versifiées
nous fassent vivre une vie de bohème.

J'ai essuyé des mots amers,
relu les épopées d'Homère,
j'ai dû puiser dans mes Racines
ce qu'aujourd'hui j'essaye en rimes.

Mais comme je n'ai ni leurs talents,
que je ne peux saisir ta langue,
je vide mon ressentiment.
Quand de mes bas mots je harangue
ton cœur, ton âme et ton esprit,
encore étonné d'expirer,
ce que de Shakespeare j'ai appris
ne me permet pas de m'élever
au rang de ces poètes puissants
défiant l'amour de leurs plumes,
car je sais que pour être si grands,
filets de larmes sont tant d’enclumes.

L’amour est comme une rage de dents
dont on n’arrache pas les Molières,
c’est une fureur de sentiments
pour un malade imaginaire.
Cette douleur devient vite aiguë,
mais loin de brailler : « Ô Corneille
je me meurs, appelle le Camus,
mes aspirations sont trop vieilles »,
je tire des conclusions craintives
Devos histoires trop morcelées,
j’ai eu Dumas’l à les cerner
mais vos défaites sont créatives.