* La bulle au bois dormant...*

Je viens, une fois n’est pas coutume,
sous un prétexte un peu tangent,
parler d’un conte dont j’assume
le titre : « La bulle au bois dormant ».

Que les grands poètes me pardonnent
si je change la littérature.
Vaut mieux qu’on dise qu’il y a maldonne
plutôt qu’on y pose des ratures.

Je prends la plume et même la peine
d’écrire ici ces quelques lignes
et bien qu’elles puissent vous paraître vaines,
que leur liberté vous indigne,
sachez qu’elles parlent avec leur cœur,
c’est le meilleur langage qui soit.
Elles lient pêle-mêle les joies, les pleurs,
pour mieux se complaire dans l’émoi.

Pour ne pas contrarier l’usage
et pour que l’intro s’arrête là,
cette histoire dont je tourne les pages
commence par « il était une joie ».

Il était une joie, une bulle,
sur le fil de sa vie si belle,
oscillant tel un funambule
en marchant droit et bien sûre d’elle.

A l’instar de celle de chewing-gum,
elle garde toujours le goût d’la vie
et quand elle prend le cœur d’un homme,
la bulle fait sourire ses envies.

Elle fit l’effet d’un bulle-dozer,
quand elle dévasta mes barrières
en s’emparant de mes images
pour les jeter sur le rivage
d’une plage laissée à l’abandon :
c’est un cœur qui demande pardon.

Car c’est dans ce conciliabule
que je me sens con s’il y a Bulle,
alors j’ère tel un somnambule,
et vous claque des rimes un peu nulles.

Puisque j’écris en minuscule
ce conte défait qui s’effiloche,
dans ma tête les mots se bousculent
et résonnent comme le son d’une cloche

Mais mon inspiration a fui
en me laissant seul dans la nuit.

Car c’est ainsi, sans préambule
qu’elle écrivit dans son bulletin
que la beauté du crépuscule
à la pâleur du petit matin
peut sublimer tous les cauchemars
bien qu’ils aient eux-mêmes leur histoire.

C’était donc l’histoire de la Bulle
celle qui irradie de bonheur,
celle qui fait que ta vie bascule
et qui prend ses aises dans ton cœur…